Clash

Dans le brouillard décoloré de la nuit,  parpaillot déjanté,
Je parcours les rues sur des chevaux de hasard
Voix qui s'eteint sur un dernier cri de plaisir,
Corps qui se cabre dans un sursaut de fébrile délire.
Pas jolie, pas gentille, pas polie, regard hanté
Je défie les hagards  de la morale et du désir
A la recherche éperdue du dernier maquisard
Pour, avant de vieillir, réussir à me divertir.